viernes, 27 de diciembre de 2013

Yo no tengo la culpa 
de haber bebido
desde tan joven tanta sed de sangre,
tanto deseo de morder la vida,
tanto amor.

A.G.
Mientras
yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo
tan pequeño,
seguiré como ahora, amada
mía,
transido de distancia,
bajo este amor que crece y no se muere,
bajo este amor que sigue y nunca acaba.

Ángel González


sábado, 14 de diciembre de 2013

Never sleep


Impregnando el aire de indiferencia e inculcando en sus diarios espectadores gigantescas dosis de celos y curiosidad, Lulami mecía sus mitológicas caderas entre diferentes vestidos rasos. Ocultaba sus preocupaciones bajo los elegantes rizos que cubrían su cabeza y el flequillo que se balanceaba con donaire entre sus ojos cuando agitaba el viento. Su maquillaje siempre impecable a pesar de las circunstancias y sus labios de un brillante rojo carmesí: caché, clase y dinero.
Sin embargo, ¿cuándo una verdad universal ha sido alguna vez revelada por los dioses en el velo de la apariencia a los ojos ajenos y vacíos de los vanos e ilusos mortales? Las lágrimas de Lulami, cuando llegaba a casa, desplomaban sin freno y en doloroso silencio el maquillaje que con tanto empeño trabajaba en construir con impasibilidad cada día y, a pesar del secreto de su tragedia diaria, no se daba por vencida y trasnochaba las nueves horas noctámbulas que le permitían asesinarse y engendrar la nueva criatura inconmovible de la que se disfrazaría la mañana siguiente. Pero, claro... esta naturaleza mutante nadie la conocía.

Love stories

La tradición cuenta que aún se conserva en Verona el famoso muro de Julieta, el cual venera la romántica historia que vivieron los amantes Capuleto y Montesco. Un gran número de turistas o habitantes acuden a dicho lugar con la misión de introducir en algún recoveco del muro sus cartas de amor, que alimentan esperanzas y sustentan la mágica espera de palabras que puedan saciar el dolor de sus tragedias. Miles de preocupaciones, problemas y conflictos: convivencias, rechazos, miedos, lágrimas y celos que confían en la inspirada respuesta de Julieta.

¿Cuántas de esas cartas permanecieron en las rocas de esos muros jurando fidelidad sin límite a sus amantes? ¿Cuántas no fueron enviadas por temor a enfrentarse? ¿Cuáles fueron escritas por no saber qué camino elegir o qué sendero rechazar por la falta de suficiente valentía? Historias de amor con muchos sueños por cumplir y construir.

Llevo semanas dudando sobre cuáles serían las respuestas de algunos de los protagonistas de semejante historia ante mis vibrantes preguntas. Qué es lo que me respondería Romeo si le preguntase cuál es el peregrinaje que recorren los sentimientos cuando deciden marcharse. Y la enamoradiza Julieta, qué me contestaría si le dijese que si hubiera decidido vivir le hubieran quedado muchos Romeos por descubrir en su balcón. Su ardor, seguramente, no le hubiese permitido entenderlo.

¿Y cómo explicarles que a veces el sentimiento es un vaso medio vacío en vez de medio lleno, medio vacío por no atreverse a proclamarlo vacío a golpes de derrame; que es como escribir una de esas cartas cuando ya no tienes receptor ni palabras que usar? ¿Cómo demostrarles que hay cosas e historias que tienen fin desde el momento en el que comienzan?



Saborearon la fuerza que tienen las llamas del fuego, pero nunca probaron que a veces unas cuantas gotas de tiempo son suficientemente poderosas para apagar una fogata.

lunes, 9 de diciembre de 2013

Para sentir lo tibio
de las últimas horas de septiembre
hubo un tiempo extinguido
                         por los acantilados
la luz que se descuelga
                               y se ahoga sin grito
en un mar de basalto.

No volverá el acuático rumor
ni un chillido violento de gaviota.

Cuando el invierno sea
la última verdad a que agarrarse
y todas las ciudades nos cierren sus murallas
entonces te diré una y mil veces,
                            sobre los mismos pasos,
repetiría la vida contigo.

Daniel Rodríguez Moya  

SEARCHING AMERICA

Mi Ítaca. La persecución de un sueño, el golpe y el suelo, la pelota contra la pared, su retorno, su feedback, el ataque y mi defensa. El vuelo de un flightless bird, las piedras y la hierba de un no-camino. Abrir los ojos a diario y sentir mi Ítaca tan cerca y tan lejos...

http://www.youtube.com/watch?v=PcFAmMkXEcI

sábado, 7 de diciembre de 2013

jueves, 5 de diciembre de 2013

SUSANA SAN JUAN                                                   
“Tengo la boca llena de tierra”
                                                                                                               JUAN RULFO

Vuelvo al hogar con tierra en la boca 
y con la muerte de todos mis sueños 
en estas sucias manos.

No reconozco los rostros ajenos,
ni los cuadros que vigilan estos pasillos y señalan
los pasos de mi partida, como reproche por mi error.

Escucho, al ritmo de los latidos 
de una fiera a punto de lanzarse sobre su presa,
la lluvia precipitarse para expurgar
este cementerio de fantasmas que habita en las fotografías
de un viejo amor,
                          que todo lo sintió, todo lo creyó.
                       

Autor de mis cicatrices y de mi sonrisa herida,
vuelvo al hogar con las horas contadas como el preso
que no tiene ya ninguna verdad
                                        por la que salvarse.
                                                       

domingo, 1 de diciembre de 2013

Falso converso

Dejé de creer en dioses y religiones
para comenzar a hacerlo en lo humano:
en mí, por ejemplo.
"Algo más realista y terrenal", pensé.




Nada cambió. Es el frío castigo de poner 
en duda todo, de no creer en nada.

domingo, 17 de noviembre de 2013

Mi silencio a tu mentira
me asemeja más a ti

[A este lado de la vida
no hay nada ni excusas que valgan
porque esto es el fin]


jueves, 14 de noviembre de 2013

Este miedo y esta tristeza
que nunca me suelta la ropa.

ÍCARO


Charles le Brun, Édalo e Ícaro, 1642, óleo sobre lienzo


Y recuerdo en mi piel la enfermedad 
de las horas inciertas

Has leído en tus propios ojos el arañazo del calendario,
el dolor de haber amado, el recuerdo de haber sido amado.
Has padecido el fuego de haber viajado por camas ajenas
a horas inciertas en búsqueda de imperios sin memoria, sin dioses.
Sentiste arder la sangre
y congelarse la piel.

                                   
Jamás te arrepientas de haber volado alto.


lunes, 11 de noviembre de 2013


[...]

De todo se hace cargo, de nada se convence.
Sus huellas tienen hoy la quemadura
de los sueños vacíos.

No quiere renunciar. Para seguir camino
acepta que la vida se refugie
en una habitación que no es la suya.
La luz se queda siempre detrás de una ventana.
Al otro lado de la puerta
suele escuchar los pasos de la noche.

Sabe que le resulta necesario
aprender a vivir en otra edad,
en otro amor,
en otro tiempo.

Tiempo de habitaciones separadas.

Luis García Montero.

viernes, 8 de noviembre de 2013



Un alumno me dijo después de clase
que el ser humano se asemeja  a un Tetra Briks.

Quizá tenga razón.

Me reconozco en el vacío interior tras el desgaste,
en la explosión emocional por la caída.
El goteo intermitente
de
la
herida.

(Sí, os presento en la fotografía las nuevas lecturas de mi semana :)

jueves, 7 de noviembre de 2013


Como una teja que transversal
e inoportuna cae y atraviesa el costado,
me levanto con el miedo inscrustado
y el vivo infierno en esta cama.
Errante y huérfano del tiempo,
sobrevivo al otrodíamás,
al vértigo a la luz.

miércoles, 6 de noviembre de 2013

martes, 5 de noviembre de 2013

Lo que me anula es la ausencia de sentimientos.

La ausencia de motivos.

El miedo a no cantar más

las penas de mi última infancia.

Luna Miguel.